Nó no Novelo

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2011-12-31T02:16:00.000-02:00

I fake a joke.Smile.

Self-mocking game of destroying myself.

I fake the confortable situation,swallowing the unsaid.

Polite and justice is needed.

Is not it?

not

it?

The glass is empty and it was unsufficient.

Self-control. Self-Cointreau.

The cups are full of tea and I am waiting the rabbit that warn us all

That it is too late

666

2011-12-06T20:42:00.003-02:00

666

Quando riuscire

A scrivere la poesia nell'italiano schifoso che você merece

Seco dos soluços, frio das esperanças instantâneas

Fast food

Que continuaram a ser a promessa

Que continuou

que

está ferma

nel mezzo del cammin di nostra vita

Proprio all''inizio

Neste momento

Eu te gritarei, urlando, o meu objetivo de clichês

Plano de virginiana

Pensado até a última ferpa presa sob a pele - Seis

Até a última retina descolada - Seis

Até a alergia -Seis

Até

Até o até amanhã, quero sair

Instinto.

A viagem está marcada num calendário

Em que as horas duas dias

E os dias duram meses

E os meses são de neve e ninguém quer

Voglio uscire.

Paranoid

Sete palmos abaixo eu sou a oração à sua solidão.

2011-08-18T12:20:00.002-03:00

Artemis Callisto

- Ele me faz promessas de embalagem de xampu.

- Ah, ele me acompanha, como um girassol segue ao sol.

Elas se encararam no boulevard, ao sol da manhã. O garçom retarda a entrega do suco de tomate à pequena mesa estilo rococó, não interrompendo a conexão dos olhares doloridos das duas senhoritas, que ali envelheceram cinco anos. Elas se aproximam. E se beijam. Não como quem beija um mulher, mas como quem beija porque os lábios precisam tocar. O batom vermelho no rosa lady gaga, a desfigurar os rostos de boneca.

A da esquerda, tem o cabelo pichaim. A da direita, carrega tulipas.

Canned Feelings

2011-04-14T10:54:00.001-03:00

The lack is mine.

You are only

a possible remedy

Luto do quintanista franciscano

2010-11-23T12:29:00.002-02:00

Sobre a São Francisco, sempre ouvira:

“É onde mora a amizade”!

Mas na última peruada,

A lascívia não tão acumulada,

Buscava mais austeridade.

Afinal, que lembranças!

Quatro anos de descaminho.

Tipicidade, antijuridicidade,

Culpabilidade (!!).

Elemento subjetivo do tipo,

Nem se fala.

Nem se fale, já que

Peruada não se menciona.

E se não lembrar,

É porque não aconteceu.

Nesse último dia de perdição,

Eis que a calourinha,

Aquela da redação da descatracalização,

Não roubou só um selinho,

Arrebatou o coração.

De amizade de bandejão

A sofrimento de fim de verão.

Ele diz tchau e ela fica,

Para recepcionar no Fica do ano que vem.

Ah, que ciúmes me nele vem!

Maria Fuzil

2010-10-28T22:37:00.003-02:00

(O moço)

Bom dia, Maria

Que eu vim te buscar.

O dia é longo e claro

Conheceremos-nos ao fim, ao luar!

(A moça)

Bom dia, João, que a

noite anterior mal dormi!

Ansiosa estava por vê-lo aqui!

Na porta de casa, engomado,

Esperando-me surgir!

(O moço)

Vamos tomar sorvete, assistir estréia,

Dar beijo só no escuro da platéia!

Comer pipoca num pacote só,

Enlaçar os braços feito nó!

(A moça)

Coisa antiquada, que engraçada!

Para que tanto empenho?

Aos seus desejos, basta, me atenho!

Vamos a sua morada,

Deitar sob a sacada!

O casal seguiu o caminho,

João suando frio. Queria um cafuné,

mas a menina só queria saber do cabaré.

Era santa semi-virgem do Século Vinte Um,

Depilação brasileira e esmalte incomum,

Crina aos ventos da janela do carro,

Lascívia saciada tal qual fumaça de cigarro.

João subiu, mas o vôo foi rasante,

Logo caiu!

Não queria mais uma coadjuvante,

Queria era amar!

Maria só não entendia

Como é que, sendo tão fácil e bonita,

Não conseguia agradar.

O que os homens queriam, afinal,

A complicação inerente àquele ser angelical?

No dia seguinte, o telefone

João não atendeu.

Ele fora atrás de mulher infantil,

Mimada e imbecil,

Que nele só sabia mandar,

A retribuir com o enrolar.

E João chorou da perda do amor,

Quando tal moça, de súbito, o largou.

Estava criada nova Maria fuzil

De outro João deste Brasil.

O Suicídio

2010-06-12T21:31:00.002-03:00

O Suicídio

Despi a máquina.

Retirei as amarras:

Cabeças de parafusos e veias de cobre.

Atrás do que? Atrás do HD.

O momento estampado em pixel

Não passa de engenharia

E a minha memória perdida

é componente de informática.

Ah, os meus dezesseis!

Foram-se em pedaços

Literalmente...

Frágeis...

Cacos.

Impressiona-me

A materialização de sua destruição,

Quando eram,

Em existência, virtuais.

Aqui jaz Baltasar,

Fiel computador de mesa.

- Quantas vezes já não jantamos juntos?

Sua morte leva um pedaço de mim.

Pois esqueci.

E as memórias...

Eram peças da Santa Efigênia.

d'Ela

2008-11-10T00:09:00.003-02:00

Ela
que é parte de mim
que é o ciclo da vida
que é a noite sem fim.
Que é a insônia acordada.
que é o costume em viver
que é o relento na estrada
que é o frio da cama a esvanecer.
que é a filha, mulher e minha mãe

E mãe, meu caro, mãe não tem rima.

A primeira récita de Segunda

2008-10-23T14:58:00.003-02:00

Não se espera que as coisas de final de semana aconteçam logo na Segunda. Em São Paulo, se fosse Sexta, ou até Quinta, tudo bem. Mas Segunda é um dia aculturado, mecanizado.

Segunda passada, porém, deparei-me com uma récita na Praça Roosevelt. Era a semana de aniversário da loja de história em quadrinhos de mais renome da cidade, quiçá do país. Eles tinham organizado alguns eventos para a comemoração. Mesmo assim, segunda-feira...?

Quem conhece a Praça Roosevelt, sabe que por ali passam os jovens alternativos da cidade. Entretanto, as figuras que vi naquela noite destoavam do público comum. De longe, até parecia ser um grupo enlutado pela morte de um conhecido, de tão velhos que eram. Mas, aproximando-se, notar-se-ia que estavam radiantes. Compunham uma roda de récita.

Uma récita formada por velhos ou uma récita de segunda-feira - aquela que não aparece ninguém, só zumbis desacreditados, eventualmente? Quis checar.

O primeiro a entoar era um senhor de barba amarela e sandálias gastas. Falava baixo e com a rouquidão dos anos, mas era disposto, e tinha olhar. Seu Castelo - como soube depois - recitou um par de poemas bem estruturados, daqueles de conteúdo que valha a pena e ritmo adequado. Como ele, outros colegas talentosos continuaram. E tudo isso para a minha surpresa de menina convencida.

Envergonhei-me. Lá estava um homem, velho, sim, com a sua catarata, que falava de amor e de liberdade com muito mais propriedade que eu. Ele sentia, pois para escrevinhar é preciso sentir. Sentia profundo, de um modo que eu, superficial que sou no mundo, não posso mergulhar.

Abandono desde já minhas classificações dos dias de semana. Há outros assuntos para se tratar.

(auto)Análise Social

2008-09-24T13:12:00.003-03:00

Aula de Sociologia.

O professor, jogado na cadeira e com o queixo apoiado na mão, sussurrava para as paredes pelo microfone.

Os alunos se ocupavam com diversas atividades: comentários sobre a última festa, leitura de textos de outras matérias, desenhos, sonhos com os olhos abertos... Eu mesma não era exceção: escrevia um pedaço de poesia. Em meio à impaciência de não encontrar a palavra perfeita, permiti-me ouvir o que aquela face escondida por detrás dos cabelos oleosos tinha a dizer.

O tema era suicídio, o fato e o livro de Emilè Durkheim. Capitei o catedrático da cadeira de Sociologia no momento em que relatava os suicídios ocorridos quando um cometa passou perto do planeta. Os falecidos daquele dia fatídico acreditavam que seriam levados pelo cometa para outro lugar.

A declaração do professor prendeu minha atenção de uma maneira peculiar: eu deveria ouvi-la.

- É aquela crença de quem, em algum lugar, há uma vida diferente – ou melhor- que esta...

Seu olhar perdeu-se na sala. Suas rugas pareceram-me mais cansadas, seu terno, ainda mais velho. Tive pena daquele ser humano. Soube, naquele instante, que ele já quisera se matar. Diferentemente de muitos cientistas sociais, ele sabia do que estava falando.

Esse texto tem algumas mentiras, mas muitas verdades. Sendo assim, decidi pela tag "vida".

“And now, for something completely different”¹

2008-07-28T00:06:00.003-03:00

Quarta. Por deus, quem comemora o aniversário na quarta-feira? Não numa cidade grande, onde todos trabalham e estão presos no trânsito e nas suas correntes de deveres diários.

Minha mãe se aproveitou da situação marcando a janta logo hoje. Aposentada, cantarola ao ritmo da colher de pau. Panelas ao fogo às quatro da tarde... Ah! Ser aposentada tem suas vantagens, ô se tem!

Ela sorri para mim e seu pé-de-galinha é pressionado. Sim, prefiro estar aqui devido à folga no trabalho. Também tem desvantagens em ser aposentada: é necessário ser velha, na maioria dos casos.

Meu irmão telefona avisando que a Jane vai se atrasar, mas que virá. Minha mãe, muito fina: “Ah, vá à merda. É hoje que faço 70, e é hoje que farei a reunião. Vem quem quer. Quem não quiser, que não venha.”. Ela diz isso como se “merda” conotasse sinceridade. Mas ela sabe, eu sei que sabe, que família também cria deveres, e que, por mais que todos tenham compromissos, agradar a mãe ou a sogra também é um compromisso. Só mais outro grilhão cotidiano...

“Ele disse que a Jane vem...”, ela comenta, após desligar, como quem não quer nada. “Toma, experimenta”. Eu pergunto o que é. Sei que ela não vai dizer. Ela nunca fala sobre sua comida até que esta tenha passado pela língua de todos os presentes. Era um creme bege; provei.

ALHO. Mãe, patê de alho e você me dá uma colher de sopa inteira para comer, e puro? Quero ver esse gosto horrível sair da minha garganta.

Ela me sorri da sua maneira irresistível: um sorriso carregado de sabedoria, com uma pitada de ingenuidade... ou talvez a ingênua seja eu: se trata de descaso.

Toda vez que ela sorri para mim, minha mente é tomada pela idéia de que, se ela não se importa, por que eu deveria? Por isso que começo a pensar que faz sentido os vampiros serem repelidos por alho. Afinal, são criaturas que vivem para delicados prazeres, só. Aliás, não vivem, existem...

Quem vive é essa viúva aqui na minha frente, que cozinha tendo como base uma receita que não segue. Vida: algo totalmente diferente.

¹ frase tirada de Monthy Phyton Flying Circus.

João Botas-de-cemitério

2008-07-04T13:15:00.002-03:00

João botas-de-cemitério é o meu marido. Eu o amo tanto. Amo a maneira como suas sobrancelhas se ajuntam quando ele está perplexo, ou como suas mãos fortes seguram a pá, fazendo seus bíceps saltarem. Sinto carinho por ele quando se lava, esfregando desajeitadamente suas pernas sujas de terra, quase não cabendo no nosso box. Amo também quando corre olhando para baixo, voltando para casa para assistir à partida de futebol. Admiro-o pela sua força de vontade de sair da cama que eu esquento para ir trabalhar logo pela matina. Mas, nessa hora, a verdade é que sinto um alívio. É verdade que eu o amo, mas quando ele chega perto, eu sinto cheiro de morto. Depois passa, mas aí, quando eu o abraço, imagino se ele antes não agarrou um defunto para o colocar no caixão. E pior: quando transamos, eu imagino se ele não se sente atraído pelas mulheres mortas que acaba vendo peladas. Será que ele não as imagina? Acho que ele me ama, sim. Não tem mais ninguém além de mim. Mas às vezes penso que ele me quer como as defuntas: quieta e subordinada.

Camenae

2008-04-10T15:40:00.004-03:00

Por que é tão difícil escrever sobre mim mesma? Até quando vou falar do que eu sinto, crio personagens, diversos de mim, e no desfecho lhes dou um final que não será o meu.

Eu os mato, eu faço ironia com a situação deles... Mas não é como se me debochasse, porque me sinto fora, fora da história. Fora de estórias.

O que está em jogo não é o fato de eu ser ou não escarnecida pelos meus finais. Mas é de eu ter um final, e assim, conseqüentemente, um começo. Tenho, porém, dificuldade de traçar essas linhas, esses horizontes.

Quando foi que eu comecei? Lembro de mim eternamente, não me recordo de quando apareci. Por mais que digam que nasci abrindo a primavera chuvosa de ’90, para mim eu nunca nasci. Desde quando meus olhos puderam ver, minhas mãos tomaram coordenação e eu tomei consciência de mim mesma, eu já estava lá.

Eu não me lembro de ter nascido. Não me lembro da placenta, nem de ser semente, nem de nada ser. Eu me lembro de ser sempre, sempre estar aqui, comigo.

[sussurro] Eu sou eterna.

E eu sou mais eterna porque não estarei presente no momento da minha morte. Dizem que isso não é possível? Pois bem, eu não estarei presente no momento da minha morte!

Posso até vir a sofrer de doença, de velhice, de acidente, de homicídio. Mas, se alguém disse “Ela morreu!”, eu não estarei lá... Não mais! Eu estarei morta.

Eu não presenciarei o momento da minha morte simplesmente porque serei a atriz principal. Para isso, eu precisarei morrer, e deixar de estar presente... Para os outros.

Porém, para mim, eu sempre estarei aqui, porque meus sentidos nunca saberão o que é a minha ausência.

Eu sou eterna.

Homem utópico

2008-03-25T12:54:00.003-03:00

Johnny, o cientista. Em seus relatórios sobre o complexo de Golgi, faz poesia, tão belos são os vocábulos, tão profundas são as reflexões metafísicas.
Passa noites em claro, com a pilha de livros, cujo topo pertence à Augusto dos Anjos, e a base, à Baudelaire, ao seu lado, escrevendo teses que depois farão sua instrutora de Biologia perder os cabelos, ou de paixão tresloucada ou de raiva pela quebra do padrão científico. Mal ela suspeita o que aquele galanteador trama na penumbra da matina...
Sissy, a gata siamesa perfeitamente escovada, acaricia os pés de nosso galã. Ele fita-a e pensa no sistema digestório felino e, ao mesmo tempo, a música de Al Stewart, "The Year of the Cat", lampeja em sua mente.
Oh! Homem completo! Para que assim seja, só resta um problema de álgebra booleana! Só lhe falta analisar a face do animal como uma proporção precisa tal qual a dada por uma matriz.
A campainha toca, interrompendo a cena magestosa.
Johnny levanta-se e dá ao entregador de pizza que jaz parado em sua soleira exatamente o valor e vinte e oito reais e quarente centavos.
- Senhor. O refrigerante custa 3,20 e a pizza, 24,50. São 27,70, meu senhor.
Tudo desfaleceu naquela fração de segundos que pareceu milênios. Sissy soltou um miado dramático e saiu pela janela.
Afinal, não poderia ser tão perfeito...

Trajeto passivo

2008-02-28T22:58:00.004-03:00

Meus pés estão numa rua,
Alinhados às diversas de oportunidades,
Essas, milhares de sussurros uníssonos
Soando em meu ouvido,
Equilibradas, todas,
Pela minha ambição de tudo.

E a balança não pende,
E escolhas não são feitas.
A existência, porém, leva-me,
Já o tempo carcomido, embrulha o vazio
Com um papel-de-presente chamado esperança.

Atravesso a rua, cumprimentando cada possibilidade...
Probabilidades infinitas, essa minha vida,
Mega-Sena sorteada,
Como eleição unânime dos Deuses.

Sou simpática a todas elas,
Acaricio o seu potencial,
Massageio seu ego,
“Vir-a-ser”, “futuro”, etc, etc.
Ser política com as próprias decisões!

Em meio ao grande mundo,
Amanhã metafísico,
Não me posiciono por,
Puramente, medo.

Tremo – calafrio –
Ao pensar que cada opção,
Concomitantemente, será uma perda,
Uma, não.
Todas as outras.

No final da realidade,
Contemplarei a areia sob esses pés,
Pois a rua extinguiu-se, virou praia,
E a praia dá para um mar eterno de afogamento eterno.

Areia fofa, porque nada construí, pendi.
O cimento é para os fortes.
Areia morna, porque o sol brilhou
E eu não vi as portas se fecharem, no escuro.

Agora não há meios.
Os olhos se enclausuraram em água salgada.

Opiniões críticas são importantes para mim, principalmente quando se trata de poesia! Dê a sua, se tiver!

O Médico e o Legista

2008-02-24T09:47:00.006-03:00

Contos não imaginados até o fim V

O médico e o legista. Vizinhos de muro, colegas de cordiais “bom dia”s.

Cidade pequena... Sabiam muito um da vida do outro. Suas esposas eram amigas – era possível vê-las voltando a pé da igreja aos domingos, a parolar.

Certo dia, um domingo, ambos esperavam as mulheres na soleira da porta : o médico colocava alpiste para o canário belga; o legista a fumar seu charuto. Cumprimentaram-se, sorriram, e então o silêncio começou a incomodar aqueles dois cidadãos muito polidos. Resolveram quebrá-lo com palavras óbvias.

- A sua esposa também foi à missa? – começou o médico.

- Ah, sim. Vai praticamente todo domingo. A sua também, não?

- Sim. Olhe lá, as duas! – e vinham juntas as mulheres

-Marie fala muito da dedicação de sua mulher à igreja.

- Engraçado... Julie comenta sofre a grande fé de Marie.

- É, de fato. Marie coloca no altar o nome de todos os mortos que examino, e reza para cada um deles ter um bom destino.

- Interessante. Julie também reza para os meus pacientes, para que sobrevivam.

As mulheres chegaram e não mais se tocou no assunto.

Tanto o médico quanto o legista não acreditavam nas rezas de suas esposas. Um perdera muito enfermos inocentes e de bom coração, e outro já examinara cadáveres de bandidos que certamente não iam para o Céu, se esse existir.

A série "Contos não imaginados até o fim" não começou nesse blog, e espero que nem aqui termine. Esta coleção-botão, composta por contos-relâmpago, fará 1 ano em março, e como comemoração, posto sua quinta parte.

Primeiro prêmio

2008-02-19T10:27:00.007-03:00

Fui surpreendida pelo Amnésico ao receber dele o Prêmio Escritores da Liberdade. Eis a descrição do selo, criado pelo blog Batom Cor de Rosa:

“Todos temos blogs pelo fato de gostarmos de escrever. Por prazer, profissionalismo, ou qualquer motivo pessoal.
E a maioria gosta de escrever para liberar algum sentimento profundo, seja ele bom ou ruim. Escreve para se encontrar, para analisar a situação depois de algum tempo, ou naquela mesma hora, e também por essa paixão de pôr tudo no "papel".
E estou chamando esses blogueiros de Escritores da própria liberdade.
Escritores sim, mesmo que amadores, que escrevem suas emoções, que não guardam tudo para sí. Que compartilham tudo com pessoas muitas vezes estranhas(entre as conhecidas)... Escritores que admiro muito, por vários motivos, que se destacam de um jeito único, para cada uma das pessoas que os conhecem. Blogueiros que publicam a sua liberdade de expressão.
Estou passando esse selo para 5 blogs que leio muito, que gosto muito.
E isso não significa que eu desconsidere os outros.
Vocês conhecem o "sistema". Passe adiante para outros 5 blogs amigos, copiem esse texto se quiserem, parabéns, escritores da Liberdade! =)”

Meus indicados:

1. Menáge a Trois
2. Veja o que eu vi
3. A Vida Escrita a Mão
4. Midialismo
5. Bobalona

Comercial

2008-02-14T16:37:00.002-02:00

Na mixórdia de gente perambulando a 25 de março, três figuras se destacavam: um moleque, uns 14 anos, talhando o poste de luz com uma faca “butterfly” como quem não tem nada melhor para fazer; um velho magrelo, falando pela boca de dentes pútridos; e, finalmente, uma menina, 15 anos aparentemente, vestida como mulher adulta, ouvindo indignada.

- Mas, meu senhor! Eu entendo a sua posição, mas é que se trata de uma rua, lugar público! Não pode me tirar daqui, não estou fazendo nada.

- Boneca, - o velho cuspiu na sarjeta – todos nós sabemos o que você está fazendo aqui. E é tão ilegal quanto mandar alguém inocente embora de uma rua pública. Não queira arrumar confusão... Isso aqui é a rua comercial mais importante do centro, e essa é a calçada da MINHA loja.

- Ora, deixa eu ficar, vai? Só o senhor reparou em mim, nem estou atrapalhando!

- Opa, opa. Eu reparei em você. – Pelezinho, o moleque, parou o que estava fazendo para lançar um olhar tanto pervertido quanto perverso.

- Cala a boca, Pelezinho. Isso é entre eu e a moça aqui. – e o velho colocou seu braço sobre o ombro dela.

- Sem querer ofender, Seu Barros, mas ela poderia ser sua neta... Tem quantos anos? O mesmo que eu, aposto. E o senhor tem neto até mais velho que eu!

- Muito engraçado, muito! Você, quando chegar na minha idade, vai entender que a vida só está começando! – virou-se para a menina – A belezura está cobrando quanto? Eu pago!

- Vinte reais, duas horas. Quinze, se o senhor deixar eu fazer o ponto aqui.

- Ótimo. Agora chispa, moleque!

(...)

- Pronto, agora que ele se foi, vamos à farmácia para comprar o santo medicamento.

-... o senhor vai mesmo deixar eu fazer ponto aqui, né?

- É, é... Agora, vamos.

(créditos para a imagem, foto da capa de "Valentina 67-68" de Guido Crepax)

De volta a caverna

2008-02-05T11:47:00.001-02:00

O tempo em que lia, absorta e com atenção,
As palavras metafísicas do velho Sócrates
Diluiu-se, exauriu-se numa bruma,
Que jamais encontrará tal coesão.

É que adoeci lá fora.
O ermo, a vastidão inútil
Além da fachada cavernosa foram cancros
Que deixaram na alma sulco nada sutil.

Nunca mais suportarei igual solidão!
A rútila luz das estrelas conheceu
A minha loucura, a minha atroz vertigem,
Momento no qual me perdi tal flâmula em tufão.

Não mais busco a caduca sapiência;
Passei a ser lascivamente pervertida,
A entregar-me a doença fervorosa do amor.
Tornei-me sádica perante a vida em decadência,
Minhas gargalhadas fizeram dela uma comédia.

Adeus, pétrea razão! Adeus, acre solidão!
Apraz-me adentrar a alcova
E, após beber do vinho ambrosia,
Participar, com os homens presos em grilhão,
Da mais ensurdecedora e fremente orgia!

Chuá

2008-01-20T23:54:00.000-02:00

O chuveiro era um barulho estridente, em contraste com o silêncio que rompia.

Hoje, nada de rock anos 70 como música-tema para o banho. Ela escolhera quebrar tal rotina, e agora estranhava. Inspirou profundamente, não como reflexo da água fria que batia em seus ombros, mas para certificar-se de que o som da ducha não era tão poderoso. Não mais que ela.

Pois ela era a rainha daquele reino banheiro. Uma rainha sem súditos, mas com muitos serventes. Desde o batom vermelho escarlate até a bucha vegetal que pressionava violentamente contra a pele.

Era a protagonista naquele palco banheiro. Suas peças eram de um maniqueísmo bizarro e claramente territorial. A boa personagem aparecia na região da pia, quando ela se maquiava defronte o espelho, ou passava cremes em suas coxas de heroína, exercitadas que eram. Quanto à personagem má, esta surgia na privada – trono da rainha malévola – atuando em cenas de vômito, por excesso de bebida ou momentos pré-aborto, ou em monólogos trágicos, em que ela se sentava na tampa do vaso e batia com força a cabeça na descarga, soluçando.

Mas aquele seria um dia especial. Faria um papel improvisado, inédito.

Enquanto se lavava, tropeçou no piso solto, cortando o pé. A cabeça encontrou a beirada do vaso sanitário e o casamento foi instantâneo: não é que a cabeça estava perdendo a virgindade!

Ela era a finada daquele caixão banheiro.

Cuca

2008-01-16T10:25:00.000-02:00

Num sábado comum, num almoço em família nada peculiar, eu me senti superior a uma pessoa.

Estava lendo, naquela época, um livro, “O menino do pijama listrado”, de John Boyne, que narra a amizade de um filho de oficial nazista comum judeu de um campo de concentração sob a ótica do primeiro. Impulsionada pela lembrança de Hitler, analisei criticamente o meu sentimento.

Hitler acreditava na existência de uma raça superior e, por conseqüência, em outras, inferiores. Nisso eu me salvei de autocrítica, por acreditar que a importância da descendência para a formação de um ser pensante é ínfima. Com isso, não nego os genes, mas valorizo muito mais a cultura, a criação e os fatos vividos na constituição de uma pessoa.

Porém, Hitler se colocava como o superior. Isso, apesar de por razões diferentes, eu também fiz naquele dia.

A conversa do almoço rumara para o incidente do furto dos quadros no Museu de Arte de São Paulo. De repente, deparei-me com minha tia dissertando, com palavras rudes e com o nariz em pé (só faltando o dedo em riste, subentendido), sobre os quadros que ela julgava horríveis. Disse que não entendia como poderiam coisas tão feias e inúteis ter valor tão alto. Também não compreendia como tantas pessoas poderiam valorizá-las. Foi aí que, boquiaberta, eu a coloquei, inconscientemente, num degrau abaixo do meu.

O que contra-argumentei depois dessa declaração me pareceu tão óbvio que me sentia infantil ao dizê-lo. Falei que arte não tinha mesmo um objetivo além do de ser arte, e isso permitia maior liberdade de expressão ao artista, para criar (e aqui, fecha-se o triângulo de causas e conseqüências) arte. Falei que a beleza é um valor subjetivo que, além de variar de pessoa para pessoa, também varia na história. Citei também o fato de artistas serem consagrados, muitas vezes, pela coletânea de suas obras, e não por apenas uma delas - mas é claro que cada pedaço participa do seu todo. Comentei sobre a regra básica da economia, a lei da oferta e procura.

Refletindo melhor, e com certa distância da cena, vejo que me senti superior por ter como bagagem algumas reflexões sobre coisas cotidianas. Não que estejam certas ou erradas, ou prontas para se vender por aí, mas elas foram construídas com uma base racional, e não uma base subjetiva de impulsos opinativos e instintivos.

Acho que não consigo não me sentir superior por usar o que me faz humana: a minha cabeça.

Pessoas com problemas mentais dão, muitas vezes, o seu melhor para poderem se comunicar com palavras e fazerem silogismos categóricos. Mas minha tia preferiu tomar um café e esquecer a discussão, dando férias aos neurônios e tchau ao seu potencial.

Foi então que saí da mesa de um sábado comum.

Valor

2008-01-09T12:29:00.000-02:00

De que valem todas as horas abraçadas ao telefone, se ele só tocou quando eu estava em sono profundo?
De que vale o sacrifício suado dentro do ônibus, se o motor enguiçou e não cheguei a tempo?
Qual o valor de todas as checadas de e-mail, se não chegou um sequer?
E as cartas... Todas as cartas escritas e extraviadas, e jogadas no lixo ou torradas em brasa de raiva...
O presente que embrulhei com carinho e ficou no meu armário...
As surpresas que sonhei, com nenhum intuito além do natural, puro e sincero surpreender...
As flores que pensei em plantar, para colher em dias especiais...

Nada. Não passaram de utopia, de improbabilidade...

Mas não para mim. O que me fortaleceu foram os meus desejos. Eles me dão a certeza de que tenho certeza do que quero, de que o que eu planejo tem sentido e fim, apesar de muitas vezes o mundo, e você - que é meu ponto final - dizerem o contrário.

(a raiva que às vezes tenho do meu namorado é muito inspiradora. Mas ela é passageira, pois eu o amo tanto :3

Sobre as fotos, a maioria é de minha autoria. São exceções as que acompanham os post "Mudança de Nome" e "Vaidade de Ed". )

Um conto de Natal

2008-01-03T13:18:00.001-02:00

Como Bonifácio odiava o Natal. Toda uma utopia enfeitada de luzinhas sugadoras de eletricidade, de coníferas importadas de países nórdicos. Pura hipocrisia.

O chefe que o tratava como um verme durante o ano todo tinha a cara de pau de dar, nessa época, aquele típico tapinha nas costas, entregando o vinho barato e a cesta que estava na promoção no Carrefour, duas quadras para lá da firma. O pior: saber que não tinha dinheiro para comprar aquilo para si. Se não fosse pelo patrão, nem ceia teria. Isso o enraivecia mais ainda.

No dia 23, chegou tarde do trabalho e ainda se deparou com um sorriso do porteiro, perguntando se receberia uma contribuição. Xingou-o, porém jogou algumas notas na guarita, que caíram no chão e não foram pegas antes dele sumir pelo corredor, preferindo as escadas ao elevador. Mais difícil encontrar alguém pelas escadas...

Respirou fundo ao entrar no apartamento de dois cômodos. Finalmente paz e solidão! Alargou a gravata surrada, de listras bregas; jogou a pasta no chão e acendeu um cigarro. Estava abrindo a janela para não empestear a casa com fumaça, porém fechou-a com um baque. O vizinho pianista deixava “jingle bells, jingle bells...” ressonarem até seu reduto.

O aconchego que sua casa lhe dera há um minuto atrás sumira. Estava paranóico. Precisava fazer com que aqueles dias de Natal se transformassem em dias comuns.

A tarefa seria muito mais difícil sem repetitivo trabalho cotidiano. A única alternativa seria imaginar que 24 e 25 de dezembro eram como finais de semana. Abriu o armário de bebidas e ligou para sua prostituta favorita. Duas horas depois e ela tocou a campainha.

Bonifácio morreu naquele dia, de parada cardíaca. Era fumante, com início de alcoolismo e conhecido por seus nervosismos de fim de ano. Se sua mãe estivesse viva, amenizaria a perplexidade das pessoas perante essa estranheza contando que ele fora molestado pelo “Papai Noel” do shopping. Até o dia do falecimento, ela lamentava por tê-lo obrigado a sentar-se no colo do “bom” velhinho todo ano.

A ambulância, ao atender ao chamado daquela noite, deparou-se com um corpo no chão e uma moça chorando, assustada. Ela, que vestia uma saia e um top muito curtos, ambos vermelhos e com pelugem branca, como o gorro, relatou que o morto pôs a mão no peito e caiu assim que abriu a porta. Seus clientes costumavam gostar daquela roupa naquele período do ano...

Bonifácio fora, pelo jeito, uma exceção.

Vênus e Marte

2007-12-18T22:50:00.000-02:00

Vênus: A Deusa do Amor.
Marte: O Deus da Guerra.

A amor é o maior inimigo da mulher.
Imagino que, antes da sociedade ser paternalista, machista e caralho a quatro (perceba, CARALHO, e não buceta), já várias mulheres colocavam o amor em primeiro lugar. Assim, foi fácil para elas aceitarem a função social de propriedade, vasos decorativos e/ou brinquedos sociais.
Não estou generalizando, não. Também sei que muitas mulheres usam dessa posição em benefício próprio, desde a amante dos ricos até a dama que não trabalha por escolha do marido.
Mas, e quanto ao amor?
Pesquisas dizem que os homens se apaixonam mais. (Imagino que, para isso, tenham também que desapaixonar bastante e rapidamente...)
Outras pesquisas mostram que, após divórcio ou falecimento do(a) companheiro(a), o homem é o que casa novamente, majoritariamente.
É claro que, para esta análise, é preciso supor que todos esses casamentos tenham como base o amor. Assim feito, é curioso ver como, para os homens, a coisa é mais simples. Simples demais, tratando-se de amor...
Depois de a sociedade se transformar no que somos hoje, ou seja, machismo e paternalismo ainda existentes, porém mais brandos, ainda a mentalidade “esposa” mantêm-se no subconsciente feminino.
Seria isso uma forma de aprimoriamente da espécie, já que as mulheres se preocupam tanto com o pai em potencial para suas crias?
Não sei e acho que nunca vou saber. Mas juro que queria entender como é achar o video game, ou o futebol, mais importantes...

Missa

2007-12-13T13:35:00.001-02:00

É muito bom morar numa cidade que possui diversos cantinhos públicos. Aonde vivo é assim. Porém, no Centro, as praças são ocupadas por pessoas que quase nunca deixam esses lugares, e em geral não é muito seguro ou confortável se aproximar delas. Essas são os mendigos, os moradores de rua e os bêbados.

O único momento em que as praças se vêem livres deles é quando chove. E ontem choveu, mas não no momento em que cheguei ao Centro, com minha mochila nas costas, pesada pelas opções do que se ler. Mantenho uma rotina de estudo nas férias, e, portanto, enquanto esperava o horário do meu encontro – razão pela qual estava no Centro –, teria que utilizar o tempo de modo útil. Teria que estudar.

Da última vez que fui ao Centro, perambulei pela Praça Roosevelt, mas acabei sentada num boteco cheio de artistas de teatro. O clima desses lugares é muito gostoso, porém para socializar, não para ler. Mesmo assim, sob efeito da cafeína, consegui me concentrar um pouco.

Porém, desta vez, além de desejar mais silêncio, não queria gastar dinheiro. Não cogitava nenhuma possibilidade de atender a essa minha vontade até avistar a bela Igreja da Consolação.

Pronto. Entraria, inicialmente, para conhecer a igreja, e depois decidiria ficar ou não.

A Igreja da Consolação, fundada – depois fui descobrir – em 1799, é muito imponente por fora, e outrora o fora por dentro. Porém, provavelmente por falta de dinheiro, muitas das imagens da igreja não puderam ser devidamente restauradas. O cimento que corrigiu rachaduras agora estraga as pinturas nos tetos e paredes. As únicas coisas que se mantêm belas são os vitrais e os pilares de madeira.

Quando entrei pela porta principal, havia uma reza baixa, vinda das velhinhas que se sentavam nos primeiros bancos. Eram cinco e meia. Depois de uma inspeção, conclui que aquele lugar era perfeito para o meu estudo e me posicionei num banco perto do fundo.

Foi uma experiência muito peculiar. Quando pequena, freqüentava a igreja como praticante. Entrar no seu reduto para fazer uma atividade secular, ao invés de rezar, faz com que o seu ponto de vista sobre ela mude. Não que eu a tenha analisado cientificamente, mas com certeza o nível de racionalismo, perante o nível de misticismo, mudou e muito.

Sentia-me um ET, um peixe fora d’água. Era como se tivesse entrado pela primeira vez numa igreja. De certo modo, para mim, aproveitar a luz do teto fazia mais sentido do que olhar para o altar e dizer diversas palavras, como todas as outras pessoas faziam. Sim, já faz um tempo que me identifico mais com os agnósticos e até mesmo com os ateus, do que com os religiosos.

Seis horas e o sino tocou. Como esperado por todos ali – e até eu tinha certa presunção –, a missa da quarta-feira começou. Deliciada de curiosidade, fechei o resumo de “Vida Secas” para assistir a missa.

O rito segue um padrão, uma “rotina”, através da manutenção de palavras, gestos, símbolos. A missa me parecia uma música com coreografia, na qual a primeira eram as palavras quase que sonolentas do padre, que provavelmente já as havia proferido milhares de vezes na vida, e a segunda consistia no levanta, senta, sinaldacruz, proclamaçãodoevangélio, ajoelha, levanta, comeahóstia, ...

Ao ler tudo isso, você deve imaginar que eu vejo a igreja como algo estúpido, banal. Bem, é isso mesmo que eu acho. Mas essa opinião não se repete quando o objeto é a fé. Respeito a fé, vejo-a como algo muito bonito e poderoso que não possuo. Algo individual demais para ser compartilhado, para ser generalizado numa religião.

Ao final da liturgia, me emocionei ao ver os fiéis, em sua maioria velhinhas, cantarem uma música. A música é já foi repetida várias vezes, é sempre a mesma, mas o que sentem, o que pensam, o que acreditam, é singular e único, sendo preciosos por isso.

Mudança no nome

2007-12-09T23:08:00.000-02:00

Em virtude do antigo nome, Canhestral, ter dado tantos problemas, mudei o nome.

Nó no Novelo. Uma repetição embaraçada que só...

ps. A imagem não é minha, mas de: http://psion005.deviantart.com/

Vaidade de Ed

2007-11-29T15:45:00.000-02:00

Abre o domínio de buscas e coça a têmpora esquerda. Digita “lei de Murphy”, assim mesmo, entre aspas, para que o buscador procure informações mais precisas...

Que presunção! Nenhuma citação encontrada. Resolveu seguir a recomendação da própria ferramenta, e tirou as aspas. Não estava nem um pouco satisfeito com essa nova maneira de fugir ao tédio pós-morte. Era mais divertido encontrar vários bloggeiros contando os acontecimentos cotidianos desastrosos e culparem-no por eles, e na verdade era isso que desejava ler.

Suspirou de alívio quando a busca rendeu resultados.

Mas todo suspiro de alívio é apressado como susto, e por isso pode sinalizar, como este último, uma ilusão. A primeira citação remetia a uma produtora de cervejas, o que o deixou completamente atônito. Como, no reino de Deus, o seu famoso nome poderia ser marca de algo tão prazeroso, como cerveja! Era como se todos os seus feitios em vida tivessem simplesmente sido ignorados, como se as pessoas não mais o temessem! Enraivecido, continuou a ler os resultados, esperando encontrar algum que massageasse seu ego o suficiente para esquecer tudo aquilo.

Suspirou novamente, mas desta vez, conformado. O próximo resultado tratava da cidade de Murphy, no estado do Texas. Era decadente ter, na lista, essa citação antes de qualquer outra significante sobre ele.

Mas como diz o ditado popular (“Mas não tão popular como minhas leis!”, pensou), a fé é a última que morre. Resolveu prosseguir e ler os outros resultados. O seguinte era duvidoso, pois sequer começava com Murphy, mas sim com “FW”. Curioso, clicou e esperou a conexão discada permitir que o sítio fosse aberto. Tratava-se de outra empresa comercial, mas desta vez de monitoramento seguro. Ironia do destino ou o que? O SEU nome, relacionado à segurança? Ele se colocou no lugar de um aviador, e julgou que nenhum piloto são se guiaria com confiança por uma engenhoca que lembrasse Murphy. Animou-se um pouco em profetizar que tal empresa faliria. Chegou até a favoritá-la, para saber quando o domínio sair do ar.

A citação seguinte se tratava da Murphy Oil Corporation, página que não abriu por já saber do que se tratava. Esperava mesmo que o mundo se poluísse bastante para que cada vez mais catástrofes acontecessem.

Restava meramente uma página nos resultados que ainda não vira. Pelo menos era um blog, diminuindo drasticamente as chances de se tratar de um produto comercializável. Mordeu o lábio enquanto o fundo do blog carregava. Seu nome e sobrenome apareciam como primeiras palavras da postagem. Não restavam dúvidas, era sobre ele! Conteve sua excitação, para então ler:

“Edward Murphy,

‘acontecimentos infelizes sempre ocorrem em série’, segundo suas próprias palavras.

Hoje não é seu dia de sorte!”

Bufando, desligou o computador celestial direto da tomada.

P.S. Apesar de a veracidade desse conto ser duvidosa, o site da cerveja Murphy's foi encontrado, assim como a cidade Murphy, FW Murphy e empresa de gasolina.

Essa é minha vingança, Murphy!

Direcionado

2007-11-27T21:17:00.001-02:00

Scusi, ma... (15/11/07)

Abstenho-me de estrangeirismos
Com freqüência infeliz.
Sentiria deleite ao rimar Yoshi com Gauche,
E ser compreendida.

Mas afinal, a faca que existe
É nada se não cortar.

A poesia é meio, lâmina.
O dicionário, cabo de madeira.
Já o leitor, o seu entendimento,
E o fim, carne, sangue, tudo.

Pretensão escrever sobre o ato de escrever na primeira poesia publicada aqui, não? Pois é.

Placa

2007-11-24T09:29:00.000-02:00

"PERIGO
LAGO FUNDO
RISCO DE AFOGAMENTO"

Uma placa que agora causa risos, provavelmente algum dia causou preocupação para aquele que a fez - se não, pelo menos roubou-lhe tempo e dinheiro. Mas não vamos culpá-lo; como ele, desde a estréia do lago, iria saber que este secaria?
Por isso que, sem saber se irá ou não chover nesse blog, eu finco aqui uma placa de perigo!